Сорву цветок, еще цветок,
 Густой сплету тебе венок,
 Чтоб стебелек на локон лег,
 Чтоб локон лег на лепесток, 
 И чтобы, весел и лукав,
 Играл твой взгляд в завесе трав.

 Ах, если бы я был поэт,
 Живописал бы твой портрет
 В таких изысканных стихах,
 Что просто ох, что просто ах. 
 Уж твой пленяет силуэт,
 Не говоря о мелких дет.

 Сижу, венок плету для вас,
 Движенье плеч, сиянье глаз, 
 Ах, до чего ж прекрасны вы,
 Две капли ясной синевы,
 И женственность, всех жестах в,
 Но слишком далеки. Увы!
 
 Чиста воздушная среда,
 Деревья мерзнут в два ряда,
 Вверху глухие облака
 В лохмотья режут провода,
 Зовут поднять издалека
 Производительность труда. 
 
 Возьму бумагу, карандаш
 И напишу Вам, что я Ваш.
 Письмо Вам в ящик опущу
 О том, как тут без Вас грущу,
 Про как без Вас тут грустно мне. 
 О всякой о такой фигне. 
 
 Как в горле комом, мучась током,
 Фонарь блестит в асфальте мокром,
 Я жмусь, подставив ветру спину.
 Да, осень. Листья в луже стынут,
 Втянули зябкие бока,
 Их можно так ногой слегка.